Le pluie sous la pierre
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait après lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore une fois l’air, apparaissant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une